Zum 31. Jahrestag der Operation Oluja veröffentlichten sie einen gemeinsamen offenen Brief, in dem sie zur Auseinandersetzung mit unterschiedlichen Erinnerungen und zur Anerkennung des Schmerzes der anderen aufrufen.
Zum 31. Jahrestag der militärisch-polizeilichen Operation Oluja veröffentlichte eine Gruppe junger Menschen aus Kroatien und Serbien am 5. August 2026 einen gemeinsamen offenen Brief. Darin rufen sie zu einer grundlegend anderen Sichtweise auf die Kriegsleiden und die Beziehungen zwischen den beiden Staaten auf und betonen, dass ihre Perspektiven im öffentlichen Raum nahezu vollständig verdrängt werden.
Der Brief entstand während eines gemeinsamen Austauschs, und die Autoren sprechen darin über die generationelle Erfahrung des Aufwachsens mit völlig gegensätzlichen Narrativen. "Wenn du nach 1995 geboren bist, ist die Wahrscheinlichkeit groß, dass du über Oluja von Menschen gelernt hast, die bereits wussten, was du denken sollst. Die einen sagten dir, es sei der größte Sieg. Die anderen, es sei die größte Tragödie", heißt es in dem Brief, den Telegram.hr zitiert.
Die Autoren warnen, dass in den dominanten Erzählungen zu wenig über konkrete menschliche Schicksale gesprochen wird. "Selten hat man dich gefragt, ob du weißt, wie es ist, wenn ein Kind zum ersten Mal begreift, dass es kein Zuhause mehr hat. Niemand hat dich gefragt, ob du weißt, wie die Stille klingt, nachdem sich die Tür eines Hauses schließt, das du vielleicht nie wieder sehen wirst. Niemand hat dich gefragt, ob du weißt, wie viele Jahre es dauert, bis ein Mensch wieder zu jemandem sagt: 'Hier bin ich zu Hause.'"
Sie betonen, dass sie in verschiedenen Ländern aufgewachsen sind, aus verschiedenen Lehrbüchern gelernt und verschiedene Hymnen gehört haben, aber sie glauben, dass keine Version der Geschichte die ganze Wahrheit erfassen kann. "Vielleicht werden wir nie dieselbe Erinnerung an Oluja haben. Aber wir können dieselbe Haltung gegenüber menschlichem Schmerz haben", so ihre Botschaft.
In dem Brief setzen sie sich kritisch mit den politischen Eliten auseinander, die ihrer Meinung nach jahrelang gegensätzliche Narrative aufgebaut haben und die Opfer als Bestätigung der eigenen Richtigkeit nutzen. "Während die einen den Sieg feierten, ohne die begangenen Verbrechen zu erwähnen, bauten die anderen jahrzehntelang Politik auf dem Verlust der Opfer auf und machten sie zu Symbolen, anstatt ihnen ein würdevolles Leben zu ermöglichen. Zu lange dienten die Opfer als Beweis dafür, dass 'unsere' Seite immer recht hat und 'ihre' immer unrecht. Der Schmerz einer Mutter ist derselbe, ob sie Kroatin oder Serbin ist."
Die Autoren erweitern den Fokus auch auf Menschen, die ihr Zuhause verloren haben, auf Ältere, die nicht fliehen konnten, auf Kinder, die als Flüchtlinge aufwuchsen, und auf Nachbarn, die sich nach dem Krieg nie wieder in die Augen gesehen haben. "Einige Nachbarn hörten 1991 auf, es zu sein, einige verabschiedeten sich 1995 von ihren Angehörigen."
Der Brief endet mit einem Aufruf zur Übernahme von Verantwortung und zur Anerkennung des Leids der anderen. "Es ist Zeit, dass wir uns miteinander auseinandersetzen. Es ist Zeit, den Mut aufzubringen und unsere Verantwortung anzuerkennen. Es ist Zeit, auch das Leid des anderen zu sehen."
Sie schließen mit einer einfachen, aber starken Botschaft, die an die geografische und menschliche Nähe erinnert: "Worauf warten wir? Wir sind immer noch Nachbarn."
