Der politische Witz in Kroatien existiert nicht mehr
Politischer Humor, einst eine Waffe gegen Unterdrückung, ist heute verschwunden, weil die Aussagen einheimischer Amtsträger so absurd geworden sind, dass sie keine Satire übertreffen kann.
Politischer Humor, einst eine Waffe gegen Unterdrückung, ist heute verschwunden, weil die Aussagen einheimischer Amtsträger so absurd geworden sind, dass sie keine Satire übertreffen kann.
Nada Murganić, ehemalige Ministerin für Sozialpolitik, fasste einst vor laufenden Kameras häusliche Gewalt mit dem Satz zusammen, "So ist das eben in der Ehe", und war dabei keineswegs witzig. Sie war im ernsthaften Amt, vertrat den Staat und äußerte etwas, das in einer anderen Zeit ausschließlich als schwarze Pointe eines sorgfältig erdachten Witzes funktioniert hätte. Genau solche Momente, in denen die Realität sich selbst ohne jede Autorenintervention parodiert, erklären, warum 2026 in Kroatien niemand mehr politische Witze erfindet.
Einst wurde der politische Witz vertraulich weitergegeben, geflüstert in Cafés, und trug ein spürbares Risiko in sich, ein Satz über Tito, Jovanka oder Ranković konnte nach Goli otok oder in das Gefängnis Stara Gradiška führen. Humor war damals eine subversive Waffe, ein Ventil zum Überleben innerhalb eines Systems, das unter seiner eigenen Unantastbarkeit litt, und eines der kanonischen Beispiele fängt dieses Paradoxon perfekt ein: Drei Gefangene in einer Zelle stellen fest, dass der erste inhaftiert wurde, weil er Tito lobte, der zweite, weil er ihn kritisierte, und der dritte, weil er selbst Tito ist.
Heute, in völliger Meinungsfreiheit, sind ähnliche Scherze schlicht ausgestorben, und zwar nicht aus Angst vor dem Knüppel. Die öffentlichen Auftritte kroatischer Politiker sind so bizarr geworden, Übertragungen aus dem Parlament und Aussagen der Führungspersönlichkeiten übertreffen regelmäßig die Fantasie jedes Satirikers -, dass es schlicht unmöglich ist, sie zu parodieren.
Präsident Zoran Milanović erklärte einst seinen Ausgang in einen Club während des strikten Lockdowns mit Worten, die wie ein fertiger Witz über Geiz klingen: "Ich ging nach Slowenien, um zu essen, weil es viel Essen gab, damit nichts weggeworfen wird." Er sagte sie völlig ernst, als Staatsoberhaupt, und brauchte dabei keinen Punchline, der Satz enthielt ihn bereits. Der verstorbene Zagreber Bürgermeister Milan Bandić hinterließ eine ähnliche Spur, als er den Winterdienst kommentierte: "Ich bin nicht Batman, dass ich durch die Stadt fliege und Schneeflocken fange, bevor sie auf den Boden fallen. Der Schnee muss bis zum Morgen von den Straßen gefressen werden."
Der ehemalige Gouverneur der Kroatischen Nationalbank, Boris Vujčić, ging im Genre der absurden Wirtschaftskomödie noch einen Schritt weiter, als er den Bürgern auf die Frage nach der Inflation riet: "Wenn Sie sehen, dass jemand die Preise erhöht, dann gehen Sie zu dem, der sie nicht erhöhen wird", ein Satz, der perfekt als Einstieg in einen Witz über Ökonomen funktioniert, die Probleme durch Ignorieren lösen. Die ehemalige Präsidentin Kolinda Grabar-Kitarović versprach hingegen: "Ich behaupte, Sie werden ein Gehalt von achttausend Euro haben, weil ich bereits Absprachen mit einigen Ländern habe." Jede dieser Aussagen ist für sich genommen eine satirische Pointe, und alle wurden in ernsten Ämtern, vor Kameras, ohne eine Spur von Ironie geäußert.
Das Paradoxon ist vollkommen, wenn man bedenkt, dass es in der Zeit des repressiven Kommunismus spezialisierte Satirezeitschriften mit erstklassigen Karikaturisten und Autoren gab, Formate, die heute unter den Bedingungen des freien Marktes und der digitalen Revolution wirtschaftlich unmöglich sind. Die Parteizensur konnte die gedruckte Satire nicht ersticken, aber Werbetreibende, die vor Inhalten fliehen, die die Elite verspotten, schon. Der Humor hat sich auf die Bildschirme der Mobiltelefone verlagert, wo er in Sekunden entsteht und noch schneller stirbt, reduziert auf Likes, kurze Videos und anonyme Kommentare.
Politiker sind keine gefährlichen, unantastbaren Figuren mehr, sie sind Verbrauchsfiguren einer Reality-Show, die 24 Stunden am Tag läuft. Wenn Abgeordnete vor leerem Plenum Reden halten oder sich mitten in der Krise mit einem billigen Mittagessen in der Kantine brüsten, verliert jeder erfundene Witz seinen Sinn, weil die Realität ihn bereits geschrieben, veröffentlicht und überrollt hat. Der politische Witz ist nicht wegen Unterdrückung verschwunden; er ist verschwunden, weil die Gesellschaft die Inflation des Absurden als normalen Zustand akzeptiert hat, und wenn die Realität lustiger wird als jede Satire, bleibt nur bitterer Zynismus oder völlige Kapitulation vor der Dummheit.
